lunes, 23 de diciembre de 2013

Confesión apasionada a un ente inexistente

Tienen razón, tu eres bella
mucho más de lo que yo jamás seré

Bella e inalcanzable
como el peor amor platónico que encontré

Te he perdonado todo
porque a quien hay para culpar
de soledades y depresiones que dejé pasar

Si pudiera culparte también
ya te habría golpeado y traicionado más de una vez

Por ti lidio con mi humor suicida
con mi soledad que afronto como maldecida
con pasiones irregulares y desentendidas
por ti lidio sola con tantas cosas

Pero nada de esto tiene importancia
no importa que haga
aún así no logro nada
no te veo, no te entiendo y siento como más me alejo

Te veo tan bella y tan lejana
imperfecta como lo son todas las bellas

Muchos tratan de alcanzar tu grandeza
y mueren o los matan y nunca llegan
yo estoy apunto de convertirme en uno más
y morirme por intentar tocarte
o matarme por rendirme y dejarte

Tantas veces quiero olvidarte
pero es solo cosa de verte
de escucharte y de imaginarte
en escenarios o en las calles
donde sea te vez igual de bella

tan bella que prefiero morir
de hambre, de cordura o lo que sea 
 y saber que usé
mi tiempo en aprenderte
que gasté mi vida 
saliendo a buscarte cada día
y soñar en que te vi 
y te toqué uno de esos días

Cariño a veces siento pudor al hablarte
en especial con estas palabras
y ser mujer más verguenza atrae

Lo resumiría todo y gritaría al unísono
"Amo al arte"
pero tanta belleza desbordada
merece frases más apasionantes

Warmi

viernes, 20 de diciembre de 2013

Parachoques y luces traceras


Es de noche y es invierno
y estoy aquí sentada en el metro
por la ventana entra el frio
por la puerta gente muerta

veo las luces de las calles
los autos que transitan por las tardes
sus caras inertes
y sus luces sueltas y latentes

Yo voy quieta
como la única forma de vida
las luces se mueven con mi vista
el metro solo oscila

Miradas alumbradas
vistas penetrantes, sin inteligencia
sin vida, pero con artificialidad perfecta
 
Sus ojos juzgan cada movimiento
me alumbra cada luz muerta
no dicen nada, yo me lo imagino
cada palabra e imagen que me muestran

Me imagino como miran mis manos frías
mis labios partidos, brillando entre las vías
Las luces son bellas
adornan las calles viejas

Pero son observadoras, discuten entre ellas
y me pelan con sus comentarios
me gritan y me alumbran y me juzgan
sin palabras porque no hablan
mi mente las hace y las obliga a enjuiciarme

Luces son bonitas
y juzguen, jueguen, hablen, pelen y miren
mis movimientos en el metro
lo que dura un viaje durante invierno

mis fuerzas no se deshacen con actitudes como estas
con actitudes y palabras tan muertas
que sin mi no valdrían la vida ni la pena

Mi mente puede ser torpe
 divagara eterna y perdida
entre la sombra y luz de noche

pero tengo la fuerza y tengo humaredas
que calman todas las luces
que atontan sin cesar las callejas
y que me dan toda la fuerza
que las luces y la gente muerta
simplemente no proyecta.-

Warmi

Otra noche, llena de poetas


Entre los golpes mas fuertes que he recibido
se enlista uno simple, quizá copiado
escuchar a ese hombre, cantando, a lo lejos
¡y también veo! las luces que dios ha desperdigo por el cielo
tambaleando en la lejanía, cercana a la que sentía
cuando me ensartabas con tus ojos.

Cubierto y amparado en la inmensidad nocturna
no hallo palabras adecuadas, ni modernas
que puedan lograr, describir el tenue pesar
de extrañarte y no sin hacer más.

Sigo bailando una danza equivoca
las luces cegan mis ojos, los queman
ayúdame, necesito escapar de este flagelo
te busco, no te encuentro
corro y no te alcanzo
¡Que agonía! y con tus adornos orientales
pareciera que me hicieras burla.

Me haces burla, con la guitarra de Víctor
retumbando, y su voz que guía mi caminar
a esos 5 minutos, radiantes; de oro
yo te recuero, pero no eres Amanda
a pesar de que yo soy Manuel.

Te fuiste por sobre lluvia, feliz y contenta
¿Y yo? bajo la lluvia, de vuelta al trabajo.

Excusas de una confesión

Ella no es mas lo que el alma dice
Una bajada de piano con su respectivo contraste
Una banda de violines que no sabe gritar más que libertad
El éxtasis flotante de que se habla y se transfigura el cuerpo
Se escribe la pintura y se dibuja la música,
La realidad no repara en verosimilitud,
La humildad no se olvida de la génesis,
La religión no es más que la que cabizbaja
Asume su derrota ante la sublimidad
Del estridente sonido que emite el humano,
Humano humanizado ,
Que valora más la actitud
 Frente al sobre valorado
Concepto de aptitud
Viviendo la danza hasta que se haga infumable
Para enrolar el arte
Con la conciencia de mover sus posaderas
Frente a lo que las pasiones llaman
La injusticia aclama
Y el olvido reza
Que las familias de asesinos siguen mandando
Y la barbarie injustificada sigue validando
Que el odio al valor
Y el amor al precio
Está primando.

Ella,
Ella es más linda que todo eso;
Ella es el ideal
En que mutuamente nos podemos tocar,
En el que puedo mirarte a los ojos
Y de tu lengua embriagar
El suave anhelo de tenerte en realidad
Del voyerismo de escribir de ti sin que sepas,
De dibujarte junto a la música ,
De escribirte con acuarelas,
De limitarme a tocarte con metáforas baratas,
De vivir esta verdad desde el lápiz
De odiar el presente ,
De hacer con pelos una pistola para quebrar una burbuja
En el inminente caos de la muerte
Sentenciado con sangre y placenta,
Fumando el día frente a una manzana
Haciendo diablitos con un papel.
Un dedo que no quiere terminar
Una corriente que acaba de empezar
Una sinvergüencería llamada poesía
Que no es mera excusa para presentarme
Frente a ti

Que eres arte

                       Seudónimo pendiente

martes, 17 de diciembre de 2013

Para las penas y las damas

Con placer
entrego estas flores
oledlas sin temores

Sostened con un pañuelo
aquel ramo firme y terso
compuesto de espinas y remordimientos

Son como las palabras
dichas en la mañana
frías y duras hasta las entrañas

Y aquí tened vuestro pañuelo
bañadlo en lagrimas y sentimientos

Querida mía os conozco
desde que el sol bajó por las aguas
pero todo mi honor dispongo
ante vuestro dolor sin causa

El honor avenido de relatos viejos
de antaño emblemáticos pesares
de damas como usted
que son rebeldes con todo esfuerzo
que lloran y sufren sin remedio

ante damas como usted
ante damas como yo
me veo con mi honor en juego

Porque con toda sinceridad
querida somos ambas damas
de realidades crudas y reinventadas
querida somos las mismas apenadas
con nuestras verdades ocultas
y metas deshechas

las metas
lo único que por salvar nos queda

por usted y por mi
siento que valga la pena
dejar unas horas muertas
y a mi honor a su sentencia.



viernes, 13 de diciembre de 2013

Ego II

Rabia da al pensar que la matriz es una sola
Y se enaltecen los espíritus por obras
Que en una horizontalidad
 La posibilidad no es cero
Ni con el mero complejo de virtuosismo
Ni con el suculento talento...
es la pasión y humildad
El imperativo categórico
Y la sinceridad,
Más no es necesario embellecer la palabra
Si querer decir “te amo” se trata
Si querer decir que todo el tiempo juntos no es ni será suficiente
Que tu infinito trato de acoger día a día
Y que mi cobardía…
Que mi cobardía no vale nada
Y me tiene acorralado frente a un teclado
Con la impotencia de decir lo que siento
Con la necesidad de patear al mundo
De despertar y ver que los ídolos también cagaban
De saber que Hitler y Gandhi estaban hechos de lo mismo
Que en tu juventud el proyecto aun es infinito
No hay definición
Menos jerarquía
Solo miedo, inconsecuencia
Egolatría e indiferencia.
Inconsistencia hasta en la sangre que plasmo
Siento que descubrí a América
pero feliz.




 Seudónimo Pendiente 

domingo, 8 de diciembre de 2013

Maté al tiempo

Un cuento hecho
hecho hace mucho tiempo
lo encuentro, lo remasterizo
y ahora te lo vendo

Está lleno de borrones, de cenizas
y manchas esparcidas
en papeles doblados y pasados

Salvaría palabras bonitas
salvaría la mitad de las ideas ya escritas
mientras escucho otros cuentos
de los que se autonombran los cuenteros

Y ahora recién empieza la maravilla
cuando llevo 3 estrofas sin ni una rima

La cosa está clara
el tema a penas se empieza
no se puede vender sin tema
y para que quiero vender si no quiero tener ideas

Lo había dejado durante décadas
porque las ideas fluyen solas
pero falta tiempo y actitud para pasar
lo pensado a lo que ahora te estás fumando

Así se pasa el tiempo
sin norte, sin uniforme
solo paso hecha bolsa
correteada por el viento

Me siento sola
triste, pero por suerte sola
porque prefiero avanzar
en vez de festejar voy a quejarme por escrito

Dejar en registro
aquellas horas consadas
pasadas a hierva y a pito

Sin rima, sin tema, sin venta
seré la primera en ver
atravesando el papel que pasado dejé

Estoy temblando sin frio
los nervios en punta
con las horas justas
para terminar las quejas que escuchas

solo le pondría punto
cuando avance más el tiempo
cuando las horas sean tantas
que los números se hagan desechos

Y pasa el tiempo
y el papel se va haciendo más pequeño
dejaré quemadas para el siguiente en fila
le deseo buen viaje a quien le toca
siga el camino sin final
que se haga solo el paraíso

Como se promulga a cada palabra
que se forme de tierra a cielo
un cuento y otro cuento
que valga la pena pasar horas
y perder todo el tiempo en fumar papel
hasta que el escrito ya esté hecho.-


Warmi

viernes, 6 de diciembre de 2013

Problemas al redactar



No quedan horas
la pluma pide mas trabajo
pero no hay pluma,
solo un teclado, y desgastado.

Sinuoso camino a
tempestades varias
fríos como lluvias
y la gente camina.

Bruma permanente, y el perro
el perro solo ladra
humo terco, incorregible
la lluvia que no cesa.

Quizá no fue la pluma
no fueron los dedos
no fue la gana
no fueron las gotas

Excavando para tópico
primigenio, pero no
esta mojado
la lluvia a el llegó.

Cada vez mas ofuscado
acciones, no palabras
mas ahora recuerdo
que el perro mojado, patalea





Tinnitus

El futuro ha muerto…


Todos sabían
Y nadie bien lo ha advierto
El niño, que alguna vez llego a su cama
Buscando el seno de las codicias heredadas,
Los sueños frustrados de cercanas vidas ajenas,
A priori posee la lanza y el cuerpo,
La mochila de dotes,
Las arraigadas y sangrientas  tradiciones matadas
Junto a toda la basura  inherente a un ser
Un ser futuro
Que ha muerto
Eso es lo que le queda:
Tinnitus
Casi enfermo
Casi amado
Casi eterno
Tinnitus
Casi acompañante
Casi hermano
Casi amante
 Casi estado de una mente atada al presente

Un deseo del vodka
Una amistad eterna
Un auto en el ojo
La meta en la frontera
El examen de vida
El fin de lo amado
Y el silencio eterno

Pero no acallado.




seudónimo pendiente. 

domingo, 1 de diciembre de 2013

P.S.U. Palabras Sutiles Ultimas

Legión de desesperados
recalcitrantes bocinas
desoladas, atoradas
ganado misero, sin pastor

Cruces, sin vías
caminos, sin final
religiones amargas
¡Fuera! dejennos avanzar





Caminos, desolados

seres alados, flojos

amnesia colectiva

dosis que pasa

angustia viva
feroz, agresiva

jueves, 28 de noviembre de 2013

Ego

EL vértigo que me provoca ver que todo el pan ya se cocino
Sentir, debo amasar algo que nadie se ha imaginado
Pensar, en un afán de consumir toda eventualidad 
El rupturismo ya se institucionalizo
Ella es una mujer bastante bella
Mucho más que algunas que he imaginado
El niño quiere tocarla
Pero solo puede hacerlo con un teclado
Esta por su lado invade su mente sin preguntar
“todo está bien” le susurra

Muere en tu afán de cambiar el mundo
Muere en tu sueño de resaltar entre un mar de mierda
Muere sintiéndote frió, lleno de gas, aire y congruencias
Muere cortado por las hojas que tú mismo escribiste
Muere tocando el amor solo con tu lápiz
Muere postrado en el zoológico antropológico de tu computador
Muere, Muere y no regreses

EL mono de la tv ya define tu vida

El asombro ya lo escondiste junto tus pesadillas bajo cama

Tu razón de vivir es la misma por la de morir
Camus tenía razón...

Mi única esperanza es la grandeza
Quizás el prostituido concepto de artista me calce
Criare cuervos
Destruiré  la casa blanca
Esperare que la Cia me vigile y haré que lo disfruten
Me exiliare donde nadie haya pisado
Dormiré con serpientes para soñar con el comunismo
Confiare en la gente para morir creyendo en el capitalismo
Seré prematuro
Seré una masa

Seré grande


PD: mi teclado no tiene para poner tildes :c 

Seudónimo pendiente

sábado, 16 de noviembre de 2013

Arte de trinchera

Caminamos sin dirección
Eso todos lo sabemos
Caminamos por inercia
Eso todos asumimos
Caminamos  para asegurarnos de que estamos viviendo
Eso también a propósito ignoramos
Caminamos en círculos
Eso nos gusta

Creamos sin dirección
Eso queremos que sepas
Creamos   por inercia
Eso es imposible
Creamos para asegurarnos de que estamos viviendo
Eso para que tu también lo notes
Creamos en círculo
Eso porque cada final es el principio

Creamos y creamos aunque no creamos
Que a buen puerto algún día llegaremos
Aunque no creamos
Que esto merezca importancia


Arte de trinchera le llamo
Arte de agujero en el sinsentido
Arte  subterranea camino a la muerte
Arte de guerra depredadora
Arte valiente

Artista guerrillero le llamo
Artista que nada hacia arriba
Artista que vence a la muerte
Artista de guerra
Artista Valiente




Virus en el quehacer cotidiano
Rompamos los muros y abramos las manos
Limpiémonos el culo con tus viejos constructos
A buscar
Que hasta en la cabeza política se encuentra una flor
Que hasta en los museos encontramos arte

Y Contagiemos
Que porque siendo nada
Eso es lo que perdemos
Y a nada se reducen nuestros estandartes
Que hasta en la genialidad existe la basura
somos basura y somos arte


Generación perdida en su tiempo

Incertidumbre de un mundo producente
Mano que llora grafito
Pixeles y música
Voz que grita rebeldía, amor y desesperanza
Pies involuntarios y olvidados en el no lugar del mundo
Cuerpo subyugado en sí mismo y hacia afuera
¿Qué les puedo pedir?
Que el miedo no sea un límite
Lo único real es morir
Tomen sus armas
Alcen la voz
Sean Valientes , hermosos

Y digan lo que tengan que decir